Август 2010

Средь ясного дня за окошком темно,
Не светят кремлевские звезды.
И воздух в столице такое ж гавно,
Как тексты в журнале «Воздух».

Сегодня я в Интернете прочту
Про пылающий лес,
Про птиц, умирающих на лету
И падающих с небес.

О том, что пшеницы, овса и ржи
Сгорел на корню урожай
И вымерли от жары все ежи
До одного ежа.

И что по внешней обочине МКАД,
Пока не взойдет луна,
Мертвые с косами в ряд стоят —
И тишина.

И среди трупов ежей и синиц
Сквозь желтоватый чад
Плывут пятна в маски закутанных лиц,
Вдыхая легкими яд.

Химический кашель и кожный зуд,
Сплошной санитарный барак.
Кого не хватит сегодня инсульт,
Того сожрет завтра рак.

Молились, молились, а дождь не пошел,
Как видно, слаба наша вера.
И нету в Москве, как мечтал Макашов,
Ни мэров, ни пэров, ни херов...

Соль